да. я не интересуюсь жизнью окружающих меня людей. реальных людей. дальше что?
мне, может, каждый раз запоминать в какой кофте пришла на пару наша староста?
или с каким макияжем сидят вахтершы внизу? ну не помню я вахтершу эту, не помню.
дальше что??? они мне неинтересны. да, я писатель недоделанный. да, я живу в своем мире. но он не розовый.
да, я такая, какая есть. и да, ты мне не интересна. в тебе нет ничего такого, за что лично я могла бы ухватится.
как-то так получается. и не стоит делать из-за этого такую трагедию. ведь тебе на меня так же плевать.